雨声从梦境里穿越优美散文
天气太闷热了，连细碎的雨滴也受不了。我趴在窗前的电脑桌上午睡，它们使劲敲打玻璃，想进来。我做梦都没想到，这种声音可以在我和我的梦境之间自由出入。它离我最近，很容易就进去了，以至，梦境里变得浩浩荡荡，喧嚣不已。我的梦是那么粘稠，将细雨烦躁的敲打附着在薄薄的睡眠上，使挣脱变得不可能。
声音是模糊的，我回忆它时也是模糊的。我能够分辨的是：敲门，开始一两声，很片段。或者你会以为敲门的人已经走远，而声音更紧凑地传来，越发急切，也有点像脚步声，走两步，停下来东张西望，继续往前走。那是一扇通透的门，跟我的梦境一样通透；那是一种盛满疑问的脚步声，让我对梦里听见的声音也感到狐疑。
雨下得更大了。恍惚有人推了我一把，一下子从睡眠中跳出来，我是努力地跳过一次，眼睛也睁开了，并且为自己点着了一棵烟，食指和中指渐渐温暖起来，能看清烟火明灭，能看见窗外的黑暗，无数豆大的雨点在窗玻璃上像不断爬升的脚印，然而听觉，连同我的发音，含混又漫漶。增粗的雨点增高的敲窗的分贝很快就被我忽略了，房间里摇晃的电扇，隔壁房间QQ里尖细的叫声，从这个房间流窜到另一个房间，挤着堆的`想聊一会的人，这些另外的声音，又一一找到我，将我抓住。
也正是这杂乱无章的声音，走进我的身体的时候，缓和了我年复一年，夏天出现的焦躁和紧张，同时也缓和了这个工作面以及整个世界的紧张。声音来自四面，像四堵墙四面镜子。在镜子里看见自己的变化，胡须的稠密和与未来相关的生活信息，甚至在通过镜子一样的段面看到时光长长的隧道。当然我在这里混淆了听觉和视觉的差异，无异于华兹华斯的《致布谷》———“我该叫你鸟儿/或者一个游荡的声音？”看不到的鸟儿，听不到的声音，事实上关于境遇的想象，关于怀念，看见或者听到几无差别。
我怎么会熟视无睹呢？雨声，雨打芭蕉。我曾经多么熟悉这种有节律的敲打，屋檐，雨幕，垂帘，窗前的芭蕉，一个少年郎，在雨季里把书念得畅快。房子是安静的，像沉在水底的铁盒子。于是少年郎的尖声朗诵变得横冲直闯，左右突围。雨下在村庄最有韵味，哗啦哗啦的下，哗啦哗啦的洪水，腐朽的树枝，干燥的牛粪，一只充满肉感的绿色毛虫骑着片树叶源远流长。雨季读书效率是最高的，外面的动静大，内心的潮水也涌得高。事实上，雨季也是学生的考季，激情的雨，可以听成鼓点，可以听成鞭响。毕业前的日子就如雨滴那样，是劲道的饱满的，它们之间关系紧密。雨水带来的是清新的空气，淳朴的植物气息，有一种洗涤过的味道。然而大雨对于孩子的青春期，也是一场盛大的洗礼。
我在无数种声音里辨认出它，它来自玻璃上的跳动，它也一定来自家乡。所有的雨都来自城市背后的森林和湖泊，我家就住在城市的背后。我站起身，看见雨在建筑丛中飘忽不定，它们对水泥和灰色十分陌生。雨的认知里只有丛林，小瓦屋，茂盛的庄稼，幼稚童声和竹箩边穿针引线的乡下妇人。雨不认识街道以及门牌号。一定是呆立林间的麻雀给了它指引，才会爬上三楼隔着窗户认我。我看到了一个与家有关的情愫被无故宣扬和流布。
不应该想家的。我不久前才回去过。见到了父亲，拥抱了母亲———大概离开我们有四个月的母亲终于回来，我忍不住就上去拥抱她，柔软的怀温暖的怀，隐约还散发出丝毫乳香的怀抱。我一拥上去就感觉到她的变化，肤色变白了，连皱纹也是白的，所以看上去像是皱纹消减了。还是那花白的头发，白得有光泽，白得好看。乡下的母亲往城里一住，变化的不仅是外型，烧菜的本领也看涨，蔬菜出锅就是蔬菜，可口但颜色不改，不油腻满嘴香脆；茶叶蛋和红烧肉煮在一块，不论是蛋还是肉都爽口，能吃出亲情味道。她说，夏天来了，雨季来了，再不回家就误了大半年的庄稼和菜园地，雨水多了作物长势就好；雨水一多，什么东西都长霉，所以多了也不好，什么东西多了都不好。说完拍了拍衣服上的灰尘，仿佛灰尘多了；用手捋捋了头发，仿佛白发也多了。
雨季迎着母亲汹涌而来。十几二十天的雨季，相对于母亲的六十年，相对于母亲的一生，相对于……就像是贴在她风湿痛处的膏药，这是我仍然可以接受的比喻。但是那天我跟母亲说，你也可以雨季不出门，坐在沙发上打个盹，做个梦，梦见儿孙绕膝……
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